أرملٌ مليونير اختبأ ليرى كيف تعامل حبيبته أطفاله الثلاثة

“أطفال،” أمرت بنبرة جافة ارتد صداها في الغرفة. “اجلسوا ولا تلمسوا شيئًا. لا أريد فوضى.”

استجاب التوائم فورًا. عانقت سوفي دميتها بقوة كأنها درعٌ يحميها. خفّض ماتيو نظره وهو يعبث بأصابعه بتوتر. أما لوكا، الأكثر شجاعة، فابتلع ريقه قبل أن يمسك بيدَي شقيقيه، محاولًا التماسك، رغم أنه لم يستطع إخفاء ظلّ الخوف الذي مرّ في عينيه.

من ظلمة الممر، شعر دييغو بشيءٍ داخله يتصلّب، عقدةٌ تخنق حنجرته وهو يشاهد مشاهد لم يتخيل يومًا أن يراها. بدأ عقله يبحث عن أعذارٍ تلقائية. ربما هو يوم سيئ. ربما هي متعبة. لكن حدسه، تلك الصوت الذي نادرًا ما يخونه، كان يهمس له بأن ما يراه ليس حادثة عابرة، بل حقيقة ظلت مخفية تحت طبقاتٍ من السحر السطحي.

ورغم أن جزءًا منه أراد أن يندفع خارجًا، أن يوقفها، أن يحمي أطفاله، كان هناك ما هو أقوى يثنيه. الحاجة إلى رؤية إلى أي مدى ستذهب فاليريا حين تظن أن لا أحد يراقبها. فما كان يشهده لم يكن سوى البداية، ورغم أنه

لم يكن يعلم بعد، فإن تلك الدقيقة ستكون بداية انهيار كل ما كان يؤمن به…
لكن دييغو لم يتحرّك.

ظلّ في مكانه، أنفاسه ثقيلة، وقلبه يخفق بقسوة وهو يراقب.

اقتربت فاليريا من الطاولة الزجاجية في وسط الصالة، ومررت أصابعها فوق سطحها كما لو كانت تتفقده بحثًا عن غبارٍ خفي.

— كم مرة قلتُ لكم؟ — تمتمت ببرود — هذا البيت ليس ملعبًا.

لم يكن في الغرفة أي فوضى تُذكر. الكتب مرتّبة، الألعاب موضوعة في سلالها، والوسائد مستقيمة كما تركتها الخادمة صباحًا. لكن الأطفال جلسوا وكأنهم ارتكبوا جريمة.

سوفي همست بخوف: — بابا يسمح لنا أن نلعب هنا…

التفتت فاليريا ببطء. نظرتها لم تكن صاخبة… بل أسوأ من ذلك. كانت نظرة ازدراء صامت.

— أنا لستُ باباكم — قالت بحدة خافتة — وعندما أكون هنا، القواعد تتغير.

في تلك اللحظة، شعر دييغو بشيء ينكسر داخله.

لم تكن المشكلة في الصرامة. كان يؤمن بالانضباط. لكنه رأى في عيون أطفاله شيئًا لم يره من قبل: انكماش. خوف صامت. محاولة مستميتة لإرضاء شخص لا يمنحهم الأمان.

لوكا، بشجاعةٍ

مترددة، سأل: — هل… هل أنتِ غاضبة منا؟